Feitiço

Entraste e dirigiste-te de imediato ao balcão, onde cumprimentaste o empregado e pediste o teu habitual whisky, com aquele trago amargo, pelo qual sempre tiveste uma imensa apreciação. Passaste por mim e, mais uma vez, nem reparaste em mim. Não desviaste os olhos para me olhar, mesmo tendo acabado de me empurrar. É a tua maneira de ser. Sempre foi. Preocupado com o seu próprio umbigo, com as suas preferências e hábitos. Nunca olhaste em teu redor, nunca te deste ao trabalho de te preocupares com os outros. E, ainda assim, eu é que ainda não consegui desviar o olhar. Tu enfeitiçaste-me, naquele dia em que nos conhecemos. Lembras-te? Eu estava caída no chão, debaixo daquela trovoada arrepiante, à chuva. E tu deste-me a mão, abrigaste-me da chuva, falaste comigo, levaste-me a casa, sem nunca me falares de ti. Sem nunca me dizeres o teu nome. Foi a única vez em que te importaste verdadeiramente comigo. Hoje, eu conheço-te. Sei quem és, o que fazes, quem são as tuas companhias. Sei tudo sobre ti (pelo menos gosto de pensar que sim), mas pouco foi saído da tua boca, proferido pela tua voz forte e insensível. Tu pouco sabes sobre mim. Continuas igual, sem te interessares pelas coisas que me dizem respeito. Continuas sem me olhar. Nunca mais me deste a mão, depois daquele dia. Nunca mais foste gentil comigo.
Estamos os dois no mesmo bar, em lugares opostos. Eu fito-te de longe e tu nem dás pela minha presença. Estranho, da maneira que te olho, qualquer um conseguia sentir. Mas tu não. Tu nunca. E eu continuo aqui, sem me demover, sem lutar pelos meus interesses. E continuo a olhar-te.

Deu-me vontade de vaguear .